L'outil

Le petit crayon palpite au bord de la page

Le petit crayon au fond de sa poche au creux de sa main

Ce petit crayon qui est son visage ses muscles

Au bout du crayon la mine de mots

Aux muscles du visage au creux de la main

Le sixième doigt le septième sens le premier choix

Grand comme deux phalanges comme un titre comme une balle

La munition sang noir de sa vie

Elle a le droit à un crayon dans sa main entre ses doigts l’évasion

La permission du silence

À chaque mot le crayon il s’élève il retombe

À chaque mot la main elle s’élève elle retombe

À chaque mot je m’élève je retombe