Poussière

Les dix doigts noués dans le dos, s'écrasant, se chevauchant, se tordant.
Les deux mains menottées sans avoir l'air.
La volonté d'un esprit débridé.
Et ils auront beau brûler tous les crayons, vider l'encre dans les ruisseaux, écorcher les pages blanches, il y aura toujours un chemin de terre, de sable ou de poussière où, du bout du pied, elle tracera ses mots.
Jusqu'au prochain coup de vent.

D-mode magazine, Vorfas, Summer 2010

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