L'ENTRESORT

Justine Ashbee

Les arbres se déhanchent sous mon regard mécanique ondulatoire du paysage nourriture naturelle sans chantage je coche la case « autre » pour le corps possédé par l’écriture tout est dans la nuance la peur l’amour le désir les ailes accrochées dans le dos nu m’emportent aux crêtes décrochent les médailles de ta poitrine je connais chacun des poils tentacules pendant ton sommeil j’ai tout arraché enterré bye-bye

Les filles fragiles ne savent pas nager tout juste garder la tête au-dessus du couvercle mais le plus souvent coulent à pic sombrent avalent.

Je n’ai pas encore l’habitude de vivre effort du matin des heures à survivre sans décevoir ce poids sangsue m’oblige parfois à ployer j’aime être chargée dérangée je le suis depuis l’enfance j’habite l’ombre derrière moi respire dans un demi-désordre qui craque de demi- vérité demi-mensonge personne ne parle franc surtout pas l’important suppure aux angles du corps de la mémoire ressurgit dans les bouches suivantes les amants silencieux pourquoi vas-tu toujours te fourrer dans ces draps ?

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Je souffre d’une chose bleue et blanche cachée par l’oreiller entre les draps durs des holocaustes d’enfants passés sous silence et sous cris, devoir d’en revenir et d’y retourner sans jamais comprendre pourquoi entre deux respirations juste le temps d’ouvrir les yeux pour s’assurer du visage attaché à l’épaule bras main qui appuie bouche entrouverte sur du gouffre de l’obscur du saillant l’avalement fermer les yeux les refermer les sceller s’échapper alors que rien n’a encore fini de pousser restent les ovaires les seins les hanches les poils et le pire de tout, la conscience.

Enfant déformée dans une chair de honte se battre chaque jour dans la cour les coups j’aurais pu mourir aux jeux et pourquoi pas j’y ai souvent pensé mais ces petites bourgeoises sentent bon le savon le frais les demeures grandes ouvertes où prolifèrent merdes et secrets attends que ça explose tu verras. J’attends qu’elles explosent rend coup pour coup.

PLQ, (jeux), 2013

Je ne cherche pas le paradis mon p’tit coin d’enfer me sied le fond de l’air est noir et vibre de murmures terrifiants concentriques autour de mon corps jeté au milieu de l’étang on oublie les morts comme les fleurs fanées et les enfants dans les placards enfermés. Il faut l’esprit bruyamment occupé pour ne pas entendre cette porte là, ce silence-là.