L'ENTRESORT

  La carrière d’ocre sèche ses larmes                     coulées d’or et scarabée bleu pétrole il manque un rire à ma voix un œil à mon visage une main à mon corps un souffle à ma vie le gris partout, cendres défuntes, paysages et murs et l’animal et la rivière et l’intérieur de mes paupières et de ma bouche crache des ires et courbes d’interrogations je compte les moutons dans le champ voisin je compte nos dernières dernière traversée de Paris dernière exposition dernière terrasse dernière cigarette dernier contact ma main ton bras dernier projet dernière promesse dernière conversation dernier cadeau dernier rire dernier regard dernier aurevoir derniers mots dernier appel dernier sms derniers sauts de ciment versés dans ma tête transformée en obsolescence programmée 10 – 9 – 8 – 7 – 6 – 5 – 4 – 3 – 2 – 1

  La marche ce matin (notre marche) le sol défoncé  Ornières et déchirures Rebouchées ce matin (notre promenade) par des gravats  Pierres tuiles brisures béton cailloux Sol de marqueterie le paysage (le nôtre) s’aplanit  Posons les pieds nous ne nous noierons plus ne tomberons plus ne glisserons plus Je lève la tête (vers toi) je n’ai plus besoin de contrôler chacun de mes pas (vers toi) Je pense (à toi) au trou dans mon cœur aux crevasses dans ma chair aux ornières dans ma mémoire Va falloir (tu sais) va falloir demander aux gravats aux tuiles aux brisures aux cailloux De venir me combler me réparer me lisser Mais mon poumon en moins ne repoussera pas Mais mes yeux se sont multipliés par deux et ma tête de monstre encore plus monstre Mais mes mains tremblent au fil de mes mots Mais la plaie du paysage attendra plusieurs saisons image extraite de la vidéo La Crue d' Anne-Charlotte Finel

Elle court - petit troupeau Les ombres emboîtent la cadence Elle court encore Arrache de sa tête  Les voix tonitruantes Au bruit de ses sabots Plisse le paysage 

                                                      Quelle chance nous avons eue                                                                  Tout ce que nos yeux, ensemble, on vu                                                                  Et lentement, le soleil 

À dada sur mon bidet   retomber           sur le membre dur À dada sur mon bidet   soulevée jusqu’à l’établi  assise là           jupe relevée Oui au secret avec les mains           comment savoir ? À dada sur mon bidet   le corps troué comment            le trou existe déjà petite fille Méfie-toi des hommes ! mieux valu dire   Méfie-toi de lui  

  elle écrit par tri d’informations fait le tour de sa chambre des sites des rayons de la bibliothèque voici ce livre, voici cet autre livre, et celui-ci  d’évidentes références pour le travail germination  superposer les livres  pile pile pile mains en dessous, menton au-dessus prendre contact reprendre la route vers le bureau débarrassé grande zone vierge laisser tomber  la pile

  ! ! ! ! ! ! - 8 & 9, Genève, avec ' Les pistes ', à la Librairie Fahrenheit 451 en duo avec le comédien Xavier Loira (20h) et au Salon du livre (14h) - - du 11 au 15, avec ' La fille du chien' , rencontre en langue canine dans les lycées de Rennes, grâce à sa sélection pour le Prix des Découvreurs - - le 15, à 18h30 lectures et discussions à la Librairie Comment dire de Rennes - - 21 & 22, avec ' Warglyphes ' tentatives d'écritures des guerres avec les lycées d'Île-de-France, grâce à sa sélection pour le Prix littéraire des lycéens de la Région Ile-de-France - - le 27 à 18h, ' Rouge pute ' en duo avec Ronan Courty à la médiathèque de Sciences Po, Lille - SEE YOU ! ! ! ! ! !

  Elle épousa Un tailleur De pierre Masque le mur Masque la pierre Elle l’épousa Masque de pierre De ses gants Caresse Le visage des pierres

  Le poème il vient de là il vient par-là, il rompt le souffle il s’élance en solo il reprend son équilibre aux bords de l’espace, à droite à gauche, il creuse. Il ne couche jamais dans les lits préparés pour lui [1] . Je ne sais jamais. Si je vais écrire de la prose ou de la poésie, je sais le langage, je sais le son le silence le temps. Mais ma main lorsqu’elle se pose sur le papier, elle ne sait pas nous ignorons, cette vision cette image cette femme cet homme cet animal ce ciel cette boue, seront-elles poème seront-elles prose ? C’est dans l’immobile. L’immobile qui dépouille qui me dépouille qui brouille mes pistes, brouille mon entendement, que la poésie prend son élan. Elle entre où elle veut. En plein milieu de la prose, en plein cœur de la page, début fin, elle choisit. Le poème choisit. J’ai de la chance lorsqu’il me choisit. [1] Jean Dubuffet :  “ L'art ne vient pas se coucher dans les lits qu'on a faits pour lui ; il se sauve aussitôt qu'on prononce

  Égarée en plein liberté Formes créatrices formes cicatrices Je ne m’emboite jamais C’est une affliction c’est une satisfaction Une défenestration je passe de l’autre côté de la surface devient l’espace devient l’optique et le tactile

  La ≠ c’est que je ne dirai              « je » La ≠ c’est que     je ne voudrais parler de ne pourrais sur scène devant La ≠ c’est la littérature Je ne dirai rien sur                                                                                                   etc Cela m’évitera                                                                                                         aussi de                                          sur scène de rire                                   sur scène de me désha                                scène Cela évitera Postures impostures                                                                                                etc  

Je plante des petites croix  Dans la chair image Fines aiguilles sous les ongles sur la terre  Dans le trottoir se dressent Vaudou l’image percée      Les croix Se balancent du trait main levée      Numériques  Fines aiguilles bâtons jeux       Ondulations Manipulations des emplois du temps La croix épilogue      Sans lettres      Deux traits

  À l’heure Des poitrails écarlates  Des ailes électriques Au long Du fleuve long Sentinelle de hérons Versant soleil ils veillent

  Bonjour tous les bonshommes Comment ça va tous les bonshommes ? Je ne suis pas là pour faire mumuse engraisser la clameur constante du monde clameur univoque                  autoritaire On dit, on dit beaucoup, on dit des mêmes voix, des mêmes pouvoirs, des mêmes dictatures suffocante ASPHYXIE écrasement du rouleau compresseur des voix dominantes, excluantes QUID des autres, des autres voix, des autres vies ? QUID des silencieuses des autres langues des murmures  image : Jordan Wolfson and Johann Koenig + Croix, plq, 2024

  un récit sans majuscule elles ont été perdues abandonnées nous reprenions  les maisons abandonnées oubliées fichues celles des vacances des enfances des autres les anciens ne riaient ni ne se moquaient nous nous installions sur les terres dans des paysages les anciens nulle ironie devant nos ignorances ils nous avaient  tant attendus proches du désespoir Finirions-nous par arriver ? ils avaient tenu  le paysage la terre les bêtes les forêts, tenus entretenus que cela ne disparaisse pas pendant que nous, engraissions catastrophes & destructions et maintenant nous étions là dans cet autrefois dont nous ne voulions pas méprisé rejeté aujourd’hui le seul avenir  possible, notre avenir image : Dust Storm, Dorothea Lange, 1935 + Croix, PLQ, 2024

Les pistes, aux éditions art&fiction   sa page dédiée sur mon site : ICI et une nouveauté pour ce vingt et unième livre : ICI