L'ENTRESORT

Ce sont des mots coincés là, dans la gorge. Des mots jamais prononcés, dont elle ignore la forme. Il faudrait les découper au scalpel, avec précision. Un coup tranchant, net, qui les séparerait de leur gangue de silence. Les extraire un à un, comme de la chair fraîche, les dépecer, les dénerver, les dégraisser et puis s'en régaler. L'amour fou (André Breton) , Georgia Russel l, 2009

Elle se trouvait dans un état obscur. La lumière avait été brutalement éteinte dans sa tête. Elle porta doucement les mains vers son crâne, en sentit le contour dur sous les cheveux souples. Un temps rassurée, elle alluma une cigarette. La luciole de l'allumette brilla une seconde, éclaira son tunnel. Elle enfonça le mégot dans la terre avec son talon La dernière braise éteinte, sa nuit l'environna entièrement. Alors elle s'enlaça et hurla comme une enfant dérangée. Fabric flowers , Stasia Burrington , 2009

Elle se redresse sur un coude, allume la veilleuse : elles sont là, par dizaines, translucides et actives, sautant sur l'oreiller froissé. Les puces de sable se sont perdues, elles ont quitté leur rivage, délaissé le bord de mer pour s'échouer ici, dans son lit, contre son oreille, dans ses cheveux d'algues. Du pouce et de l'index elle tente de les attraper, de les écraser : elle ne veut pas de ces passagers clandestins, de ce monde minuscule qui envahit son lit et ses nuits. Des larmes de rage dégringolent sur ses joues, ses doigts-tenailles pincent les corps aux multiples pattes, aux antennes frémissantes : elles sont trop nombreuses, il faut s'abandonner ou abandonner. Selfportrait 3 , Ana Cuba , 2009

Tout le monde les a vu. Tout ceux qui habitent ici. Ils font ça chaque jour, au fond du jardin. Elle a quatre-vingt trois ans, il est à peine plus vieux. Assis de part et d'autre de la table de dînette. Lorsqu'il se pose sur la chaise minuscule, bien trop basse, ses os gémissent, son sourire se crispe un instant. Pourtant, chaque jour, il accepte qu'elle lui serve un thé d'eau croupie, des galettes de boue et de feuilles saupoudrées d'insectes morts. Elle bavarde, fluette, fragile; manipule avec précaution tasses et assiettes d'enfant, porcelaines et plastiques ébréchés et usés. C'est son grand moment de bonheur, et, mains tremblantes, boue collée à ses poils blancs, il lui sourit paisiblement et tend sa tasse pour un autre thé. Vous n'êtes pas obligés de regarder. Henri Darger , dessin extrait de "L'histoire des Vivian Girls dans ce qui est connu sous le nom des Royaumes de l'Irréel et de la violente guerre glandéco-angelinienne causée par

Jusqu'où veux-tu serrer le nœud coulant de l'intimité ? Du baiser du matin à la baise du soir tu demandes des preuves, tu fais des moindres détails des enjeux à remporter, du moindre espace une arène où s'exhiber. Tu te hausses, regarde derrière moi, cherche au-delà, au-dessus, en-dessous, tu t'accroupis, passe entre mes jambes, soulève ma jupe, déboutonne, gratte, perce, fore. Tu épelles un mot et attends une traduction, tu lances une phrase et espère un discours, tu habites le tourment et voudrais que je m'y installe. Couple , Louise Bourgeois , 2004

Elle ne sait pas : battements de son cœur ou pas lourds qui avancent ? Elle ne sait pas. Corsetée par la nuit, broyée par l'angoisse, tendue à l'extrême, elle tente de démêler les sons et la peur qui leur colle dessus.Tout se passe sous sa peau. Dans l'étau de son corps. Qui bat si fort, son coeur ou les pas? Qui avance si vite : son cauchemar ou sa délivrance ? Elle étreint sa poitrine, voudrait qu'il s'arrête, son cœur, voudrait qu'ils meurent, ces pas. El Corazon , Elsa Mora , 2009

Ceci est écrit en malangue. L'authentique colère. Le grand massacre. Si les mots t'aveuglent, pose un calque dessus. Untitled (man at table) , Francis Alÿs , 1999

Il jette un dernier coup d'œil au lit : parfait. Draps immaculés, couverture bordée serrée, oreillers gonflés, tout est en ordre. Il pose précautionneusement son sac de couchage sur le lit, s'engouffre à l'intérieur, recouvre sa tête de la capuche, remonte la fermeture jusqu'au menton. Horizontale immobile dans son sarcophage de plumes, il attend. Il attendra jusqu'à ce qu'elle revienne. Il mènera une garde vigilante, guettera l'ennemi éventuel, sans repos, sans mouvement, sans parole. Il sera de faction jusqu'à l'instant où elle franchira le seuil de leur chambre et le regardera. Il restera aux aguets jusqu'à ce qu'elle ouvre le lit et lui murmure : "Viens". Polaroïd , Christer Strömholm , 1918-2002

Elle n'avait pas encore paru qu'elle décevait déjà. Une fille au lieu d'un garçon. Sur le perron les sœurs pleurèrent, les parents détournèrent les yeux. Elle grandit terrassée. Adulte se réfugia dans la forêt obscure au milieu de ses congénères, tous frappés d'incomplétude, morcelés, grignotés puis recrachés. Déçus, ils avaient tous déçus. Échoués. Ils se serrent les uns contre les autres, se montent dessus pour être à la hauteur. Simulacre. Ne dépassent pas l'orée, contemplent la clairière où s'ébattent les élus, les parfaits, les lisses. Se donnent de violents coups de coudes car décevoir c'est souffrir. Tendent parfois leur visage vers la chaleur et la lumière. Se font rappeler à l'ordre d'une main qui s'abat sur leur visage. Untitled , Ida Applebroog , 2009

La cordelette brûle et rougit la peau tendue du cou. La clé pèse comme une pierre. Elle referme le poing dessus et tire le collier de ficelle pour s'obliger à avancer. Elle se mène par le poing fermé, traverse les orties, trébuche sur les pierres, bascule dans les fossés. La boue colle et pèse à ses pieds et le poing tendu la tire plus fort, la corde frotte et entaille. Ils veulent qu'elle rentre là-bas, directement, sans détour, que le poing s'écrase sur la porte, que la clé s'enfonce dans la serrure, que le verrou saute. Qu'elle rentre, toujours. Ce n'est pas aujourd'hui qu'elle escaladera les glaciers de Patagonie. Postermaking , The Royal Art Lodge , 2008

Mon corps tout entier se souvient de cette ville. Légère, je l'arpente aujourd'hui en souriant : nous sommes séparées depuis des décennies, elle n'a plus aucun pouvoir sur moi. Des années cette ville m'a blessée, elle a maltraité mon esprit et mon âme, elle a broyé dans ses ors figés des milliers d'enfances, étouffé toute sensibilité, exterminé l'imagination. Je laisse mes pieds me guider, je laisse mes yeux me montrer, je laisse mes mains m'entraîner. Ils se souviennent de tout, chaque détours, chaque relief, chaque repère, chaque inquiétude, sont gravés dans mes muscles et ma mémoire. Je n'ai rien à faire sauf à toucher les points cardinaux et abandonner les habitants à leur bourbier.

Il est petit, petit comme un enfant, petit devant la douleur de l'adulte, alors si grande, alors si terrifiante, hors de portée, hors d'atteinte, presque hors de regard. Il tend ses bras pour attirer l'adulte dans leur cerceau, mais l'adulte tordu, l'adulte grimaçant, l'adulte à bout de souffle ne peut baisser son regard et son corps vers l'enfant écrasé au sol. All animals , Jonsi & Alex , 2009