L'ENTRESORT

Elle prend le feutre bleu, colorie proprement une bande en haut de la feuille. Dans l'angle, un demi-soleil jaune. En bas, une ligne verte. Plantée au centre de l'herbe verte, une fleur droite, aux pétales rose. Elle range ses feutres au fur et à mesure, dégradé parfait dans enveloppe de plastique. Elle pose ses deux petites mains bien à plat de part et d'autre de son dessin. Tout est en ordre, parfaitement tenu, rien ne dépasse; elle soupire d'aise. Tout doucement. Elle n'ose lever ses yeux cernés et affronter le monde, un monde qu'elle ne peut dessiner, un monde de chaos et de fureur. La famille , 2008, Dran

Elle avait enfilé tout ce que son imagination d'enfant reliait à la féminité : jupe, talons, parfum, bijoux de pacotille, gants citrons. Son sourire restait celui d'une enfant. Les atours un déguisement. Il l'accueillit d'une unique phrase : "Enlève tout ça". Il ne voulait que l'enfant. La fête venait de prendre fin. De inktkotster , Yves Velter , 2008

Il laisse retomber son bras. Au creux de sa paume humide, le manche épais du couteau d'où s'échappe la lame scintillante. "Je suis désolé... je suis désolé..." Sa main de fer pend, prothèse inutile, incapable. Il n'ose lever les yeux vers elle. Il a peur. De la regarder. De ce qu'il lira sur son visage. Peut-être même aura t'elle la tête tournée, détournée. L'arbre sur lequel il devait graver leurs promesses est tout entier lacéré par les déclarations résineuses d'autres couples. Plus de place pour eux. Nulle écorce pour y inscrire en creux leur amour. Il soulève sa chemise, avance la lame, sa peau sera l'écorce. Tout seul , Olivier Person , 80's

Elle sort sa peau d'hiver, une peau hérissée de tessons de froid, qui écorchent et démangent. Ses ongles déchirent l'écorce, tirent l'épiderme, écrasent les piqûres du gel. Elle enfile sa pelisse perforée, triple son apparence et s'aventure vers le grand extérieur. Inflection , Ariana Russel , 2008

Elle avale une gorgée d'ombre, une gorgée de nuit, une d'amour, une de sperme. L'oreille collée contre le matelas, elle écoute les entrailles de ressorts et l'âme de latex gémirent sous la chair. C'est le bruit de la baise, directement dans son oreille. Elle soulève du bras le poids de l'air qui les enveloppe. Bientôt l'heure du lever de sourires, du petit déjeuner de tétons . Fidélité, Fatalité, Facilité, Futilité, Françoise Quardron

Lorsqu'il vient, la petite doit dormir dans le couloir. Laisser sa place, trouver un coin. Elle écoute les bruits de talons autoritaires, les rumeurs de draps, puis n'écoute plus, se bouche les oreilles, s'enfonce dans son coin. Sur tout son corps on voit son cœur battre. Son petit corps gainée de peau blanche et bleue soulevée par les coups du cœur, les lacets de ses veines qui s'emmêlent et se resserrent sur ses bras, ses jambes, son cou. Elle est trop petite, comme tant d'autres. To fly, flew, flown , Wanda Kujacz , 2007

Ça recommence. Elle se frotte les yeux, le crâne, les joues. Rien n'y fait. Elle ne sait plus qui elle est. Elle a oublié de nouveau. S'est perdue dans une chambre, a conservé le mauvais costume. Sa peau lui manque. La confusion se bouscule, émet des doutes, des suppositions bancales. Dans l'angle droit la silhouette familière réapparaît, rapide comme une vision, vive comme une hallucination. Elle est engloutie sous une avalanche. Ses yeux se ferment comme ceux d'une poupée. Elle se déplace à pas de loup, de peur d'écraser des indices. Pas de cou autour duquel elle pourrait jeter ses bras pour s'accrocher, comme en a le droit toute personne qui se noie. Elle est trop près du bord. Zhou Fan , 2009

Tu ne te feras pas remarquer. Tu apprendras l'ombre par cœur. Tu avaleras ta langue après l'avoir tournée dans ta bouche. Tu te réjouiras en silence. Tu contourneras discrètement l'autorité. Tu n'oublieras pas t'enfiler ta cuirasse. Tu bloqueras toutes les issues. Tu donneras ton entière mesure dans l'intimité. Tu trouveras le moyen de désobéir sans être désobéissante Et de recommencer à obéir sans être obéissante. Red torsos , Sophie Jodoin , 2007

Elle a deux animaux à la place des mains. Qui au matin dorment sur le dos. Tranquillement, posément. Lorsque la journée s'avance, que l'agitation lentement se distille dans le corps et la tête, les deux animaux s'agitent, s'agrippent, se battent, s'écorchent, se mordent, se griffent. Jusqu'à la nuit chimique où, rougis et ensanglantés, ils reposent, cadavres inertes sur le drap blanc. Série Playground , Vesolt , 2004-2009

La main familière la tire vers le silence de l'étage. La pousse dans la chambre suspendue dans la nuit. C'est le moment où les enfants restent seuls face à l'étendue du ciel. Le long instant où ils perdent leur nom, où le tiroir qui leur sert de berceau se referme sur eux. Et leur voix, étouffée, n'est entendue de nul être. Et leur corps, oublié, n'est vu de personne. Au petit jour, lorsque la porte puis le tiroir s'ouvriront, elle se précipitera en bas de l'escalier, détalera dehors, haletante et vive comme tout animal préparé à la survie. Playing dead and taking a nat , Ramis Kim , 2007

Remets ta veste, lave tes mains, lisse tes cheveux, essuie ta bouche. Pousse du bout de ta chaussure le corps recroquevillé contre la porte. Ouvre la porte. Referme la soigneusement. Tu es dehors. La tête haute. Les gens te saluent. Tu es des leurs. What remains : House of the lower 9th ward , Wendy Burton , 2006

Ne passe pas par là : tu risques de me croiser. Large Tower and Towering Plume , Brooks Shane Salzwedel , 2009

Quelle est la main qui tire sur le fil de mon contour? Un contour si patiemment dessiné, années après années. Et maintenant voilà que je me dévide, bascule dans le flou, l'incertain, l'invisible. Ma peau ne retient plus rien, mes organes se répandent lentement à l'extérieur, plus aucune lisière ne me construit, plus aucune frontière ne me délimite. Je suis le chaos, je suis le désordre, je suis bouillons de sang, glissades de viscères, abandon de raison. Isabeli , Amie Dicke , 2004

Elle est parfaite cette fille : jolie, intelligente, vicieuse, discrète. Mais elle mange salement. Tout lui sort de la bouche. Elle bave. D'abord les hommes font mine de ne rien remarquer, ils désirent continuer à jouir de la joliesse, de l'intelligence, du vice, de la discrétion. Puis ils ne la sortent plus, ne la présentent plus à quiconque, l'enferment. Ce n'est pas un accident, la fille qui bave bave à chaque bouchée, son sourire lumineux dégouline de salive et de déchets, son menton mutin se recouvre d'écume, son cou gracile disparaît sous la bouillie, sur la chemise entrouverte les taches s'élargissent. Et ses yeux ne cessent de vous fixer. Untitled , Léopold Rabus , 2005

La première fois que les lames ont volé vers elle, elle a tremblé, pleuré, fermé les yeux. Depuis elle regarde, impassible, les couteaux fendre l'air et découper son contour et celui du cauchemar. Elle a traversé la forêt pleine de cadavres d'animaux, marché des années, et c'est ici qu'elle a posé sa valise gonflée de robes brulées, de souvenirs figés, d'amours inachevées. Tout cela finira bien par prendre sens. Untitled (Fallow Deer) , Kate Clark , 2009

C'est la petite fille qui écrit, yeux révulsés, encre nouée C'est la petite fille qui prie genoux à terre, babines retroussées C'est la petite fille qui crie poings dans la bouche, tête à l'envers Dream catchers, The Wise Men , Barthélémy Togo, 2002