Les mots me disparaissent ou m’apparaissent. Ils me scrutent et me témoignent. Le mot à inventer, celui-là encore, celui-là toujours. Je le croise parfois à la surface d’une œuvre, une œuvre plastique qui se regarde ne se lit pas, cependant une œuvre qui écrit, qui parle, qui - à découvert - utilise papier et crayon, qui de la forme de la lettre et plus encore de la graphie habitée montre, de l’œil au cortex, le chemin signifiant du trait. Puis le trait engendre un autre trait engendre une forme engendre une lettre engendre un mot engendre un sens engendre un son engendre une image. Mélanges ardents. Recevoir en pleine face ce lancé linguistique.