La dînette

Tout le monde les a vu. Tout ceux qui habitent ici. Ils font ça chaque jour, au fond du jardin.
Elle a quatre-vingt trois ans, il est à peine plus vieux. Assis de part et d'autre de la table de dînette. Lorsqu'il se pose sur la chaise minuscule, bien trop basse, ses os gémissent, son sourire se crispe un instant. Pourtant, chaque jour, il accepte qu'elle lui serve un thé d'eau croupie, des galettes de boue et de feuilles saupoudrées d'insectes morts. Elle bavarde, fluette, fragile; manipule avec précaution tasses et assiettes d'enfant, porcelaines et plastiques ébréchés et usés. C'est son grand moment de bonheur, et, mains tremblantes, boue collée à ses poils blancs, il lui sourit paisiblement et tend sa tasse pour un autre thé.
Vous n'êtes pas obligés de regarder.

Henri Darger, dessin extrait de "L'histoire des Vivian Girls dans ce qui est connu sous le nom des Royaumes de l'Irréel et de la violente guerre glandéco-angelinienne causée par la révolte des enfants esclaves"

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