Sur les bords

Au pied. Assis. Couché. Écarte. Main sur la bouche, doigts sur la gorge, langue raidie, salive aux commissures, oreilles qui bourdonnent. Et dans le bas du ventre, les deux trous, les assauts, l’herbe dorée. Entre les orteils, la douceur et la fraîcheur de la vague. Le sable. Dans la bouche. Mâche bien. Ça crisse. Recrache. Lorsque nous serons, à bout de souffle, assis sur les bords, les jambes pendantes. Côte à côte.  

Four pears, Olivia Parker, 1979

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