Possibilités


Elle a sept ans. Elle pourrait se lever. Elle pourrait chanter. Elle pourrait parler. Elle pourrait ouvrir la fenêtre. Attraper les oiseaux. Elle pourrait se rapprocher de la petite porte. Elle pourrait pousser, forcer, cette petite porte. Elle pourrait se risquer à l'extérieur. Personne ne la connaît. Qui est derrière ? Comment sont les autres? Un autre, qu'est-ce-que c'est ? Des jambes et des bras? Des voix et des cris. Le bruit des oiseaux sur les ardoises. Leur frou-frou et leur chant. Elle pourrait sauter en l'air, tourner sur elle-même. Elle pourrait dire "maman". Elle pourrait découper son nom et s'en offrir un neuf. Inconnue se glisser dehors. Respirer l'air. Toucher le ciel. Compter ses pas. Dépasser ses limites. Cogner sur le mur. Brutaliser sa pièce jusqu'à ce qu'elle rende l'âme, expire et s'ouvre d'un coup. Elle pourrait chercher des mots, les sucer un peu et les cracher à maman : "Où suis-je ? Qui suis-je ? Allons dehors."
Elle pourrait arrêter de serrer ses genoux entre ses bras, relever la tête, attacher ses cheveux, cesser de se balancer lentement, fixer autre chose que le rectangle vide du ciel.



Wig Girl, Tilman Faelker, 2008

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