Le hurleur
Debout, l'orateur hurlant, culbuto indigné, passe d'un pied sur l'autre, harangue les espaces et les vides.
Debout, tempête et gesticule, il a tant à dire, il est cette demeure hantée par trop de cris.
Debout, sans public, ceux de chair se taisent en passant sous ses flots de mots, s'engouffrent dans leur vie, tunnels de faïence blanche.
Debout, pays étranger planté sur le trottoir, "Vous m'entendez?" crie-t-il en montrant les ombres devant lui, et dans le silence qui suit les ombres lui répondent enfin.
Debout, tempête et gesticule, il a tant à dire, il est cette demeure hantée par trop de cris.
Debout, sans public, ceux de chair se taisent en passant sous ses flots de mots, s'engouffrent dans leur vie, tunnels de faïence blanche.
Debout, pays étranger planté sur le trottoir, "Vous m'entendez?" crie-t-il en montrant les ombres devant lui, et dans le silence qui suit les ombres lui répondent enfin.
Sans titre, Sonya Kozlova, 2011 (?)
