Bien sûr
Je ne peux
toujours pas écrire sur la mère
Je ne peux
toujours pas donner un nom au père
Je ne peux
pas toujours écrire sur la mère
Je ne peux
pas toujours donner un nom au père
Je ne peux
pas toujours vider les étriers
Il y a des
zones fragiles dans mes mots
Des corsets
autour des arbres
Des univers
révélés d’autres en gestation
Magnifiques et
remplis, bien sûr
Bourrés et
bondés, bien sûr
Il pleut des
obus l’incendie couve