Cavalcade


Elle n'a plus d'étreintes qu'en rêve.
Maudit la mémoire de la peau.
Le froissé, le touché, l'odeur, la saveur, la douceur, l'abri.
Monte sur ses grands chevaux, galope vers l'amnésie.
Serre plus fort ses cuisses nues sur le cuir mouillé.
Bascule, traînée sur le sol, pied dans l'étrier.
Remonte.
Vise l'horizon.

Migration, Doug Aitken, 2008

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