L'origine
C'est toujours la même pièce, le même petit lit aux draps blancs repliés sur la couverture rosée, les mêmes rideaux rigides au bord de la fenêtre étoilée, le même coffre à jouets fermé depuis des mois, les poupées à l'agonie sur le tapis joyeusement râpé.
Immobile au centre de la petite chambre, Francesca regarde à travers les murs. Menace et protection bouchent sa vue et ses oreilles.
La chambre est le décor familier de la solitude et de la désolation de Francesca. On est seule lorsqu'on a huit ans.
A force d'imiter la femme, la mère, l'épouse, Francesca ne sait plus être enfant. Elle a grandi et attend maintenant sa mort, immobile au centre de la petite chambre d'enfance.
La clarté qui émane d'elle, tantôt l'auréole, tantôt la cerne. Elle est à l'origine de tout, du mal et du bien.
Immobile au centre de la petite chambre, Francesca regarde à travers les murs. Menace et protection bouchent sa vue et ses oreilles.
La chambre est le décor familier de la solitude et de la désolation de Francesca. On est seule lorsqu'on a huit ans.
A force d'imiter la femme, la mère, l'épouse, Francesca ne sait plus être enfant. Elle a grandi et attend maintenant sa mort, immobile au centre de la petite chambre d'enfance.
La clarté qui émane d'elle, tantôt l'auréole, tantôt la cerne. Elle est à l'origine de tout, du mal et du bien.
R, Marguerita Manzelli, 2005
