Envolée
Elle ne partit pas dans la direction opposée.
Elle ne tourna pas le dos, ne claqua pas la porte, ne s'enfonça pas dans le labyrinthe, ne se dissimula pas dans l'ombre.
Elle n'avala pas ses mots, elle ne brandit pas son silence, elle ne se blessa pas.
Elle ne baissa pas la tête, ne retint pas son souffle, n'ouvrit pas la mauvaise porte.
Elle posa ses pieds, un par un, puis course bras ouverts, brassées d'air et de soleil contre sa peau, chemin bordé de fleurs, éclaboussé de lumière, pierres tranchantes roulées sur les bas-côtés, racines de muscles palpitantes sous la peau.
Elle courut vers sa mère qui l'attendait, juste un peu plus loin.
Elle ne tourna pas le dos, ne claqua pas la porte, ne s'enfonça pas dans le labyrinthe, ne se dissimula pas dans l'ombre.
Elle n'avala pas ses mots, elle ne brandit pas son silence, elle ne se blessa pas.
Elle ne baissa pas la tête, ne retint pas son souffle, n'ouvrit pas la mauvaise porte.
Elle posa ses pieds, un par un, puis course bras ouverts, brassées d'air et de soleil contre sa peau, chemin bordé de fleurs, éclaboussé de lumière, pierres tranchantes roulées sur les bas-côtés, racines de muscles palpitantes sous la peau.
Elle courut vers sa mère qui l'attendait, juste un peu plus loin.
Swarm, Fay Ku, 2008
