miracle
je n'écris pas une histoire mais une langue
je n'écris pas une situation mais une forme
je n'écris pas des personnages mais des langages
je n'ai pas besoin de sentiments d'anecdotes d'amour
je veux des puissances des mots ajustés des possessions des folies des guérisons
je veux des volumes pas des décors pas des déguisements pas des costumes
je me fous de la narration de la progression
je marche dans la boue je tombe à genoux je frappe au coeur
chaque mot est une découverte une horreur une solitude
deux mots sont un miracle
les recherches interrogent soulèvent le sujet l'écorchent
l'écriture est une anatomie elle sort chaque organe le pèse soupèse le dissèque
je passe des mois à remettre dans ce corps écartelé les organes étudiés je referme suture au fil de crin au fil rouge au fil noir, la peau de mon support ses poumons remplis d'eau et de pierres tant qu'il ne respire pas je ne respire plus nous supprimons l'air entre les mots
il n'y a rien de plaisant à me lire rien de confortable rien de réconfortant
la langue s'essuie au regard humide luisante elle pénètre s'insinue si bien aiguisée qu'elle scarifie laisse trace devient trace
