La route

C'est une route si sinistre qu'elle n'existe que la nuit. Des kilomètres de digue, une horizontale qui prend naissance dans les champs d'usines et meurt d'ennui. D'un côté la mer, noire, épaisse, invisible, de l'autre le canal hérissé de gueules de feu. Échouées sur le sable, les camionnettes des prostituées où les hommes-crabes entrent à tâtons, sortent à quatre pattes.