Les rochers



Je fais le tour de l’île par la pierre.
Les rochers sont de granit. Gris, blancs de sel, mouchetés d’éclats noir, ridés, éclairés d’un ras lichen jaune, habités par le bas de bigorneaux affairés, de méduses grasses et marrons.
Ils ont la forme des vagues, du vent, de cette terre, de ce ciel. La forme d’une poésie indomptée.
S’écroulent sous mes pas, éboulis de galets, cascades discrètes. Se dressent puissamment, je m’agrippe, me hisse. M’offrent leur panorama, la mer plus haute, plus furieuse, plus verte. Ceinture d’écume, frissons éphémère.
Mes pensées se cramponnent encore et je demande au vent de les briser sur les rochers.

 
photographie : Isabelle Vaillant



 

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